Pubblicità insopportabili #36 - Un Neruda per tutte le occasioni

Pablo Neruda: uno dei poeti più... l'unico poeta che molta gente conosca, nonché una vacca che i pubblicitari continuano a mungere ininterrottamente. I discendenti avrebbero diritto ad una fornitura a vita di Baci Perugina. In più, non passa giorno che un vostro amico di Facebook (uno di quelli che evitate con cura di salutare per strada) vi riempi la bacheca con un suo componimento, magari corredato da un'immagine di Titti, Diddle, un neonato con la faccia buffa o una rosa luccicante di gocce di rugiada. La cosa più triste è che molti, di Neruda, conoscono solo la poesia che in realtà non ha mai scritto. "Lentamente muore chi diventa schiavo dell'abitudine... etc." sono parole di Martha Medeiros, una giornalista e scrittrice brasiliana, ma hanno continuato a circolare per anni incrostando la reputazione del poeta, che di sicuro scriveva dediche più belle sui diari di scuola dei suoi compagnucci delle elementari.
Da qualche giorno anche la Mutti ha deciso di spolpare l'opera del Premio Nobel cileno:

La mia prima reazione è stata: "ma 'sta roba l'ha scritta davvero Neruda?" Poi, dopo le dovute ricerche, mi sono reso conto che i pubblicitari, con la stessa disinvoltura con cui hanno ignorato il suo impegno politico trasformandolo nel poeta più commerciale di sempre, hanno anche ristretto un componimento di gran lunga più sugoso di quello da loro proposto in formato tubetto di concentrato:




 La strada

si riempì di pomodori

mezzogiorno,

estate,

la luce

si divide

in due

metà

di pomodoro,

scorre

per le strade

il succo.

A dicembre

il pomodoro

si scatena,

invade

le cucine,

irrompe nei pranzi,

si siede

riposato

sulle credenze,

tra i bicchieri,

i portaburro,

le saliere blu.

Emana

luce propria,

maestà benigna.

Dobbiamo, purtroppo,

assassinarlo:

si affonda

il coltello

nella sua polpa vivente,

è una rossa

viscera,

un sole

fresco,

profondo,

inesauribile,

riempie le insalate

del Cile,

si sposa felicemente

con la chiara cipolla,

e per festeggiare l'unione

si lascia

cadere

olio,

figlio

essenziale dell'ulivo,

sui suoi emisferi socchiusi,

aggiunge

il pepe

la sua fragranza,

il sale il suo magnetismo:

sono le nozze

del giorno,

il prezzemolo

sventola

le sue bandierine,

le patate

bollono vigorosamente,

l'arrosto

bussa

col suo aroma

alla porta,

è ora!

Andiamo!

E sulla tavola,

nel mezzo

dell'estate,

il pomodoro,

astro di terra,

stella

ricorrente

e feconda,

Ci mostra

le sue circonvoluzioni,

i suoi canali,

l'insigne pienezza

e l'abbondanza

senza ossa,

senza corazza,

senza squame né spine,

ci offre

il dono

del suo colore infuocato

e la totalità della sua freschezza.

Illustrazione di Ryo Takemasa.

Terrore Poe-meridiano

Tutti i fatti di seguito narrati
sono realmente accaduti.

Ero solo in casa, posseduto dalla lettura di Poe

e dal libro non staccavo gli occhi nemmeno per un po',

quando d'improvviso il campanello mi fece sobbalzare,

brancolai nel buio corridoio ed inquieto "Chi è?" dovetti domandare.

Sentii il cuore martellarmi in petto dalla paura

quando la risposta giunse squillante eppure oscura:

attraverso la porta udii solo qualcosa come "folletto"

e pensai subito a uno spirito degli Inferi in vena di un dispetto,

o un demone venuto a tormentare il mio solitario meriggio di studio

e del mio terrore folle trovar motivo di perverso tripudio.

Tremante aprii la porta, nascondendomici dietro,

e un alito gelido di cripta si insinuò nel salotto tetro.

Al principio non osai scrutare 'sì profonda oscurità,

ma poi mi feci forza, scacciai ogni residuo di viltà,

e mi risolsi a scoprire quali ectoplasmatiche visioni

volessero interrompere le mie ermeneutiche riflessioni:

in verità era solo un rappresentante della Folletto,

lo ammetto, di piacevole aspetto e vestito da fighetto.

Sul viso avea stampato un sorriso da furbetto,

e il suo taglio di capelli, direi, era perfetto.

Ancor nascosto dietro la porta, col naso appena sporto,

"Non son io il padron di casa" dissi, "se non se n'era già accorto.

Qui il mio unico e solo compito è di guardiano del castello,

e comunque di recente comprammo un aspirapolvere novello."

Il venditore insistette ancora e, non so proprio perché,

ci tenne a farmi sapere di avere anni ventitré.

"Ah, okay" risposi all'allegro commesso,

"Un anno più di me" aggiunsi, alquanto perplesso.

Poi, indovinando il mio disagio, pose fine alle sue ciance e si arrese

non prima di lasciare il biglietto da visita nelle mie mani timidamente tese.

Riattraversando mesto il corridoio, mi soffermai a guardarmi allo specchio,

e non potei non pensare a quanto dei miei anni sembrassi più vecchio.

La cornice ovale formava un cammeo con la mia immagine grama:

una specie di larva in giacca da camera e triste pigiama,

il viso pallido, ombre violacee sotto i miei occhi,

i capelli corvini che parean scarabocchi

e mossi da chissà quale brezza sovrannaturale,

che al vederli per poco non mi misi ad urlare.

Dinanzi a un siffatto ritratto da far raccapriccio,

compresi che di Natura ero un crudele capriccio.

Con tutta l'anima in fiamme per tali angosce ed orrori,

riflettevo sul destino che spinge a bussar alla mia porta ignari visitatori

col solo scopo di ricordarmi quanto io sia impresentabile...

Senz'altro il diabolico corvo di Poe sarebbe stato ospite più desiderabile.

Mai più farsi sorprendere in deshabillé o in una lisa vestaglia blu.

Solennemente giurai: "Che non avvenga mai più."